Avant le naufrage, les petites fins crient victoire. Le bras lâche et crée l’handicap sans donner son nom. La mémoire se fait la malle et part pour les Indes perdues. Le monde et la foule fatiguent, seul le jardin fait rempart - comme la dernière église avec les portes ouvertes à toute heure...

Les lois ineptes courent dans les caniveaux. Les matelots pleurent les mers disparues. Les enfants, les femmes et les hommes se noient et la tempête des âmes ne se calme plus.

Je viens me perdre parmi les mots et les terribles absents.

Belle  nuitée