Prendre le jour comme il vient. Aujourd’hui je regarde l’eau de pluie, ses gouttes, ses filets, sa présence sur la toile cirée. Cela me contente. L’hiver prépare dans l’arrière pays une grande attaque blanche. Je vois déjà son grand manteau et les reportages...
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Le givre La vie recouverte de belle pellicule blanche Le silence caché dans les branches du grand cerisier Je marche dans l'herbe qui se recroqueville La terre figée attend le soleil je crois.
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Des braises de satin, des cathédrales de fleurs, la girouette qui cherche le bon vent, les pierres précieuses remplissent les barques, plus loin : un lièvre s'arrête dans la luzerne et semble remercier le paysan qui rentre chez lui. Plus-bas dans le côteau...
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La marche Dans Enfance, Rimbaud écrit : « Je suis piéton de la grande route qui passe par les bois nains ; la rumeur des écluses couvre mes pas. Je vois longtemps la mélancolique lessive d'or du couchant. » Verlaine l'appelle l'homme aux semelles de vent....
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Une balade avec des chercheurs de passage. Je pensais, ce matin de janvier, à tous ces chercheurs de passage, avides d’espace et d’étonnement. Alors j’ai pris le petit sac à dos et j’ai marché pour tirer un peu mon horizon de ma fenêtre. Il faisait bigrement...
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Comme une intention S’installer dans la barque Un nouvel ancrage Une aspiration au mouvement Aux remous, aux océans Comme une intention S’installer dans la barque La tête bien au dessus de son âge Une aspiration, un voyage assurément Aux remous, aux océans...
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Pour Cesbron, le monde est une blessure ouverte. Pour un autre, une chance sur l’échiquier du néant. Pour un passant sous ma fenêtre, une ouverture sur l’univers. Pour beaucoup, une planisphère. Jean jure que c’est le support de notre destin. Paul n’en...
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Le ciel emporte la douleur Le chagrin reste sur terre L’hiver joue ses dernières cartes Un navire est pris dans les glaces de ta mémoire On s’est levé ce dimanche, plein d’entrain La femme s’est échappée d’elle-même Et je la vois marcher entre deux fugitifs...
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Je me fais souvent cette réflexion : il se passe en un temps pénétrant : des actes, pensées, situations infinies qui font le présent et nourrissent encore les légendes. Le bois mort que je foulais, continue depuis des années, à se mélanger à la terre...
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